CACA-CULO-PEDO-PUNK

Que no, señora, que esto no es un burdo cebo comercial, que la intención de esta mofeta monotemática no es trapichear con la dichosa palabreja, sino agarrarla como quien juguetea con una pelota, tirándola calle abajo para ver en qué rincones se nos cuela. Y es que bien pensado, qué tostón lo del así-llamado “punk”, oigan. Mientras cosíamos estas páginas nos enteramos de que Edith Piaf, Ornette Coleman, Johnny Cash y Britney Spears, entre miles, fueron/son “punks”, casualmente, alguno de ellos “el primero”. Ya puestos, se podría añadir a José María Aznar cada vez que abre la boca, a Jesucristo dando patadas en el Templo o a mi abuela cuando vuelve del ambulatorio pertrechada con bolsas de pastillas y medicinas en polvo varias, costeadas gracias al inagotable erario público. Profanado, vaciado, enlatado o colgado en la pared, el punk no es sólo ganga en boca de iletrados, infantes y caraduras, pues también acostumbra a reflotar tan chulo como nuestros primos de la foto, a los que ya pueden esposar, amordazar o lisiar que la sonrisa cabrona no se la borra nadie.